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SOBRE VÍCIOS
- Bruna Modesto
- 18 de nov. de 2015
- 1 min de leitura
Olhares levados com a fumaça pela brisa E o cheiro que fica na camisa não sei se é de solidão ou de cinzas Um cigarro, um copo uma ressaca, três uma semana, um mês
Corrida, suada, bandida escravo dos ponteiros, da vida virou freguês
E de bar em bar por acaso ou por descaso: mais um copo, mais uma vez
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